«Она обняла его, притянула к себе мужественное загорелое лицо. Их губы слились в поцелуе. „Ты мой навеки…”- выдохнула она, и их роскошный автомобиль за сто тысяч помчался к горизонту…»Маргарита Летаева, в миру – Елена Морчик, сохранила файл под названием «Счастье» в папке «Мои произведения», потянулась. На часах – половина третьего ночи. Елена вставила ноги в разношенные тапки, прошлепала на кухню. Открыв холодильник, достала кусочек вчерашнего торта.
Она прекрасно знала, чем грозит женщине ее лет поедание калорийных продуктов в столь поздний час, однако делала себе послабления. Кусочек-то - маленький! Вот завтра не буду ужинать вовсе. Положив на блюдце с отбитым краешком торт, Елена прошла в комнату.
В окно проникал свет фонарей, и литераторша боковым зрением в зеркале заметила то, что безжалостно подсовывало ей противное стекло последние парочку лет. Елене было сорок лет. От предыдущего брака у нее остался сын и несколько фотографий, порвать в клочья которые так и не поднялась рука. Женщина села на продавленный диван, отметив с сожалением, что старые пружины с каждым днем скрипят все недовольнее, все писклявееЕе героини в рассказах не боролись с лишним весом. Они были все, как на подбор, стройными блондинками, с «точеными» фигурами, с изящными движениями загорелых тел. С девчоночьим задором, с озорным взглядом блестящих глазЕлена зажгла свет ночника. Старый секретер блеснул зеркальным глазом. Беспощадный собрат коридорного зеркала сразу подсунул изображение располневшей, грузной, в старой ночнушке женщины. С растрепанными волосами и тройным подбородком.«Все на свете лгут зеркала», - прошептала Елена. «Я тебя ненавижу.
И потому съем!» - подмигнула она аппетитному кусочку тортика. Она давно пыталась относиться к жизни с долей иронии. К своему внешнему виду, к отношениям (вернее - к их отсутствию) с мужчинами, к бытовой неустроенностиСтарый аквариум с мутными зелеными стеклами преподнес неприятный сюрприз – дохлую рыбку. Еще одна… Четвертая за месяцЕлена вспомнила счастливый смех сына, когда они с бывшим мужем привезли стеклянное чудо с оригинальной подсветкой, искусственными пещерами и моделью затонувшего пиратского корабля.
Со временем уход за аквариумом полностью лег на плечи женщины. Как и уход за квартирой, и готовка, и стирка, и многое-многое другое… А потом ушел муж. К молодой ветреной дуре. Без тройного подбородка и с аппетитной попкой. А спустя еще некоторое время Елена Морчик превратилась в Маргариту Летаеву.
Писательницу. Литераторшу. В безусловного знатока жизни и отношений. В творца сказочных женских романов, заставляющих рыдать сотни, а может и тысячи неустроенных, брошенных, обидевшихся на жестокий безжалостный мир женщин. Скоро Лена сможет созерцать свое изображение на обложках книг, издающихся стотысячными тиражами. Можно, подобно Донцовой, фотографироваться с собаками.
Можно с рыбками. На фоне огромного, купленного за баснословные суммы гонораров дома в четыре этажа. С мужем, который моложе тебя на добрый десяток лет. Все это будет очень скоро. О приближении этого прекрасного момента свидетельствует письмо из издательства. Черным по белому – «мы заинтересованы в сотрудничестве с вами…» Елена прикрыла глаза и предалась сладким, щекочущим самолюбие грезам. Вот она на светском рауте в ее честь, вот она в автомобиле за двести тысяч. Подъезжает к огромному дому, а из дома уже бегут ей навстречу два мальчика.
Одного она целует в щеку, другого – в губы. Один – сын, приехавший из Англии, куда она его отправила на обучение, второй – ее муж. Вечер они встречают на террасе за разговорами ни о чем, за чашечкой ароматного кофе. А впереди – ночь. И глаза мужа-мальчика горят многообещающим светом. А она делает вид, что не замечает этого издевательски-раздевательского взгляда***Однажды я лежал в больнице. Серая скука, отягощаемая стонами соседей и запахом несвежего белья вперемешку с невыветриваемым «ароматом» лекарств и естественных запахов больницы, не способствует приподнятому настроению. Курить врачи запретили, есть – только каши и перетертые супы. К тому же, обо мне благополучно забыли все близкие люди. Кто не забыл – звонил с южных морей.
Было лето. Я не умер бы от того, с чем лежал – но умер бы от механической асфиксии. Потому что повесился бы. От скуки. И вот молоденькая медсестричка, видя мое плачевное состояние, предложила мне кое-что почитать. Я взглянул на обложку.
«Да ладно, дорогая, спасибо тебе, но это не для меня», - я отодвинул от себя иронический детектив не помню какого автора. Девчонка надула губки: «Я оставлю. Захотите – прочитаете». И ушла. А я через полчаса взял в руки книжонку. И не выпускал до вечера.
Вечером счастливая от того, что мне понравилось, медсестра дала мне еще один «детективчик».Потом были женские романы с примесью детектива. А потом меня выписали из больницы. Время пронеслось мгновенно. Чтение таких книг сродни поеданию орешков – не напрягает и весьма приятно. Съел – и забыл. В семь лет я впервые прочел «Мастера и Маргариту» - и не забыл. А тут на утро закончил чтение, к вечеру уже не помнишь сюжет.
Напрягаешься, а вспомнить не можешь.
